Утро. Осеннее небо устало плюётся дождём.
Сыро. Прохожие зябнут, спешат поскорей на работу.
Мерзко. И страшно поверить, что мы здесь живем.
Город. Ему наплевать на тебя, да и на остальных пешеходов.
Вены. Как рука наркомана со стажем -- проспект.
Лужи. В них порой отражаются отблески солнца.
Куришь. Защищаешь глаза, закрываешь их ставнями век.
Ждёшь. Может быть, кто еще в этом склепе проснется.