Всё небо в инверсных следах от самолётов. Этакие крестики-нолики. Разлетались, крыластые. Пятница, фигли. Самолёт-самолёт, забери меня в полёт - а в полёте пусто, выросла капуста - а в капусте червячок, вышел Тёмка-дурачок.
Что-то я старею, похоже. Всегда любил зиму. Холод, снег, безмятежность, контраст, запах. А тут вот устал, да. Сплю по десять-двенадцать часов в сутки - не могу выспаться. Жру целый день, а голод не проходит. И хрен его знает, чего теперь ждать. Такое ощущение, что весны всё-таки не будет. И осени. Сразу наступит лето - когда-нибудь скоро. Погостит - и полетит дальше, на Луну. А нам тут - зима.
Ёбаный пиздец. Ёбаные водятлы на ёбаных лексусах, ёбаное колено, ёбаный зуб, ёбаная погода, ёбаная сонливость, ёбаные алкоголики, ёбаные блядуны. Всё ёбаное. Кроме меня, да (:
А вообще, спасают стихи Мрака, тепло Тай и ответственность перед кучей людей. Так что - на старт, внимание, марш!