25.08.2010 в 04:44
Пишет lisya1983:осенняя сказка для Снега из Сибири
Раннее утро конца сентября ясное и ледяное, ветер приносит запах зимы с дальних холмов и невольно поеживаешься под тонким полотном рубашки: свежо! Пар вырывается изо рта вместе с дыханием, а руки холодит вода в речушке. Стеблями мокрой травы оттираешь свой нагрудник и уже как-то давно перестал задумываться: а чья кровь? Нагрудник старый, передавался в семье от отца к сыну и в линии узора на нем уже трудно различимы. Стираешь с него кровь почти машинально, а усталость и сожаление уплывают вдаль, вместе с течением.
На том берегу, под плакучими ивами, мелькнул смутно знакомый силуэт. Прищуриваешься: неужели? И поза давно привычная и платье то же и седины в волосах нет - как будто только вчера оставил ее, махнув на прощанье рукой. Она все понимала, но молчала и лишь в глазах читался немой укор. Что мог он ей ответить?
"Но жизнь скучна, коль нет сражений и побед..." И она опустила голову, пряча слезы. И только сейчас он, кажется, понимает ее. Возможно он даже поймет, если она выйдет замуж за другого - сколько можно ждать, разве ее удел - стариться в одиночестве?
Закрыть глаза. Тихо помолиться - пусть у нее все будет хорошо. Прошу тебя, Господи, мне другого не надо.
А сквозь тишину пробивается заспанный голос оруженосца: "Где вы, милорд? Зовут..битва скоро". Пение рогов плывет в воздухе, как струи тумана над водой. Еще минута-другая и прощай покой, но еще можно потянуться всем телом и задержаться, любуясь рассветом.
Рыжее, нежаркое солнце мягко ласкает лучами кроны деревьев, бросая золотистую дорожку на воду речушки. Еще один шаг, движение вперед - и вот ты уже шагаешь по ней, все выше и выше. Сердце щемит от красоты и мимолетности этого момента и ты встречаешь его лицом к лицу, в молчании, лишь оруженосец тихо произносит:
- Ваш нагрудник, милорд... вот.
- Уже надо, Тенарио? - не оборачиваясь.
- Да, милорд. Опять трубят рога.
- Трубят рога...
А она ждет, она не может не ждать. Сидит у окна целыми днями, то вышивает, посматривая на дорогу, то выходит к обочине и долго-долго смотрит вдаль. В ее волосах много седины, она давно уже отвадила всех женихов от своего порога, она дала себе зарок дождаться его, даже если придется ждать всю оставшуюся жизнь. Может быть, она и хотела бы простого женского счастья, но просто не может по-другому. Как и он.
Однажды, он вернется...
URL записиРаннее утро конца сентября ясное и ледяное, ветер приносит запах зимы с дальних холмов и невольно поеживаешься под тонким полотном рубашки: свежо! Пар вырывается изо рта вместе с дыханием, а руки холодит вода в речушке. Стеблями мокрой травы оттираешь свой нагрудник и уже как-то давно перестал задумываться: а чья кровь? Нагрудник старый, передавался в семье от отца к сыну и в линии узора на нем уже трудно различимы. Стираешь с него кровь почти машинально, а усталость и сожаление уплывают вдаль, вместе с течением.
На том берегу, под плакучими ивами, мелькнул смутно знакомый силуэт. Прищуриваешься: неужели? И поза давно привычная и платье то же и седины в волосах нет - как будто только вчера оставил ее, махнув на прощанье рукой. Она все понимала, но молчала и лишь в глазах читался немой укор. Что мог он ей ответить?
"Но жизнь скучна, коль нет сражений и побед..." И она опустила голову, пряча слезы. И только сейчас он, кажется, понимает ее. Возможно он даже поймет, если она выйдет замуж за другого - сколько можно ждать, разве ее удел - стариться в одиночестве?
Закрыть глаза. Тихо помолиться - пусть у нее все будет хорошо. Прошу тебя, Господи, мне другого не надо.
А сквозь тишину пробивается заспанный голос оруженосца: "Где вы, милорд? Зовут..битва скоро". Пение рогов плывет в воздухе, как струи тумана над водой. Еще минута-другая и прощай покой, но еще можно потянуться всем телом и задержаться, любуясь рассветом.
Рыжее, нежаркое солнце мягко ласкает лучами кроны деревьев, бросая золотистую дорожку на воду речушки. Еще один шаг, движение вперед - и вот ты уже шагаешь по ней, все выше и выше. Сердце щемит от красоты и мимолетности этого момента и ты встречаешь его лицом к лицу, в молчании, лишь оруженосец тихо произносит:
- Ваш нагрудник, милорд... вот.
- Уже надо, Тенарио? - не оборачиваясь.
- Да, милорд. Опять трубят рога.
- Трубят рога...
А она ждет, она не может не ждать. Сидит у окна целыми днями, то вышивает, посматривая на дорогу, то выходит к обочине и долго-долго смотрит вдаль. В ее волосах много седины, она давно уже отвадила всех женихов от своего порога, она дала себе зарок дождаться его, даже если придется ждать всю оставшуюся жизнь. Может быть, она и хотела бы простого женского счастья, но просто не может по-другому. Как и он.
Однажды, он вернется...