Мне снился сон. Не самый странный на фоне некоторых других моих снов, но и не слишком обычный. Я был сердцем памятника. Памятника себе. Памятник стоял на главной площади какого-то мегаполиса. Мимо ходили люди, ездили машины, возле моего постамента назначали свидания влюблённые, организовывались митинги и флэшмобы... А памятник стоял. А я - бился. Абсолютно бесполезная работа - ведь у памятников не бывает крови, которую нужно качать. Абсолютно незаметная работа - ведь никто не прижмётся к груди памятника, пытаясь услышать тихий стук. Шли дни, недели, месяцы. Во сне время вообще ведёт себя странно, как правило. Город пустел. И вот памятник остался один в опустевшем, вымершем мегаполисе. Чума - такая штука, она огорчает людей до смерти. Пошел дождь. Плотные струи воды били по асфальту, собирались в грязные ручьи и, смывая с улиц города мусор и трупы, текли куда-то на восток. Но чище почему-то не становилось. Поток воды, льющейся с неба, постепенно превратился в смесь из нечистот, дерьма и хлама. Город превратился в зловонную помойку. А памятник стоял. А я - бился. Кому-то же надо.